Cuando hablamos en clase de mi obra descubrí que hay una multitud de interpretaciones para cualquiera cosa, y tal vez no son las que el autor originalmente quería decir. Pero para hablar de mi propia obra, solo tengo autoridad seguro de hablar de mi propia interpretación.

Empezé en pensar sobre las temas de casa y recuerdo, y pronto iba pensando casi exclusivamente sobre mi abuelo materno. Él vivió una vida de relaciones interconectadas, ya sea entre los pedazos de su tractor despatarrados en el césped, en la interacción de sabores en su tortilla Española, o en el afecto mutual de una reunión familial. Crecí explorando estos mundos conectados, pero ninguno de ellos llamó mi interés como su pila de basura. Era una colección de viejos pedazos de la casa, restos de proyectos olvidados, y reliquias de tiempos pasados con sentimientos unidos a ellos que eran casi tangibles ahí en el aire polvoriento. Cuando él todavía estaba vivo, lo seguí caminando entre la pila sintiendo su reverencia y orgullo y, aunque ya no está, todavía camino ahí y entre los trastos que permanecen ahora vive algo aún más...